Полуночная месть.

«Хотелось бы мне написать так, как я думал. Одержимо. Непрестанно. С безумным голодом. Я бы писал до удушья. Я доводил себя до нервных срывов, рукописи растягивались, как щупальца, в бездонное ничто. И я бы написал о тебе гораздо больше, чем следовало бы. — Бенедикт Смит, «Хотел бы я писать так, как думал» Правда есть правда, верно? Или правда — это то, что думаете? Да, то что вы считаете правдой и есть она. Именно так устроен мир. Утомительно полагаться на ту истину, которая ею и считается. Вас будут держать за дурака. Но что такое — месть? Страсть или болезнь? С этим и предстоит разобраться Дилюку.